Все мы не вечны под Луной на небе.
Нас наша память делает людьми.
И в этой памяти, купаем мы в любви,
Всех, кто любил нас, позабыв о хлебе.
И чья любовь давала столько силы,
Что вырастали крылья за спиной.
И эти крылья в небо уносили.
Любовь парила птицей, над Землёй...
Вот и она, в руках держала пяльцы,
И вышивала мысленно любовь,
Где он её целует вновь и вновь,
Целует губы, шею, руки, пальцы...
Стежки ложились, мягко, на канву,
Как сны ложатся, заполняя память.
Сама к себе испытывала зависть,
Купаясь в снах любви, как наяву.
И приходили нужные слова,
Выстраивались строго по ранжиру,
И вот уже стихи летят по миру,
И кружится от счастья голова!..
Потом, внезапно, наползает грусть:
"Так быть могло, но счастье не случилось...
Ах, декаданс, зачем, скажи на милость,
Нашёл к другой, мой милый, в жизни путь?"
И слёзы капали на вышивку в руках,
Жемчужинами висли на ресницах.
Хотелось ей, счастливой быть, как в снах.
Она любимого молила ей присниться.
А завтра, она снова вышивала
Всё, что приснилось - нежность и любовь.
Стежки ложились мягко вновь и вновь,
Пока, как туча, грусть не накрывала...
Вдохновила Ирина Фетисова-Мюллерсон -
http://stihi.ru/2022/06/21/205