Можно верить в то, что предсказано,
волей случая в листьях клевера.
Но грядущий день безнаказанно,
смотрит в спину с ухмылкой рейвера.
Испытанья оптом и в розницу,
прибывают в пункт назначения.
Кость ломают и рвут надкостницу,
проверяя предел терпения.
Проверяя на прочность личное –
внутривенно, как и положено.
И стирается пограничное
ощущение невозможного.
Заставляя поверить в тяжкое,
безотказное лжепророчество,
пролистав короткометражкою
многотомный билль псевдотворчества.
Где для каждого есть укрытие –
свой окопчик в рост, по периметру.
Где любой обман, как наитие,
под любым наклоном эклиметра.
Под любым углом на земную пыль,
по которой лишь босиком легко.
Но стирает ноги в кровь этот билль,
а идти, как водится – далеко.
Наугад, без лица, без голоса.
Отвергая иное мнение.
Только чёрно-белые полосы
декларируя для движения.
Остаётся лишь ”принцип верности” –
(это так теперь называется).
Ложь становится достоверностью,
заменяя всё… И сбывается.
Все слова отныне бессмысленны,
да и слов уже не находится.
Ложь в своих значеньях бесчисленных,
внутримышечно в тело вводится.
И лишь еле видная искорка,
где-то в самом углу затмения,
шепчет, это не сказка – присказка,
не имеющая значения.
Может это душа-пророчица,
говорит без пустых прелюдий, –
что любая фальшь все же кончится
и останутся просто люди,
приходящие в мир изменчивый,
как кому заблагорассудиться.
В этой жизни многоступенчатой
всё исполнится. И забудется.