послушай, включи-ка джаз,
послушай, как ветер стих,
и Эс уже в сотый раз
читает на сцене стих.
такой вот он, этот Эс:
когда Бог писал его,
отвлёкся чуть-чуть от небес,
а вышло — вполне ничего!
воздушно, как Марк Шагал,
размазал рыжим огнём,
щетину пририсовал
и шляпу из фетра на нём.
и голос такой один
он тоже вот как-то смог…
и вот говорит господин,
а кажется — будто Бог.
стихами душа в решето —
такой вот он, этот Эс.
а Бог, знаешь, сделал что?!
придумал его — и исчез.
смешной этот выдумщик, да,
«художник от бога» Бог?
внутри Эс — живая вода,
снаружи — Винсент Ван Гог.
внутри он — и плач китов,
и дождь, и помятый лён,
и запах ночных костров —
вот, чем этот Эс силён.
снаружи — златая медь,
да пара озёр — малахит.
смотреть бы так и смотреть,
да слушать его стихи,
да слушать, как т у т стучит.
а слово — щекотка травм,
отмычка от всех защит,
доставка к другим мирам.
озвученный стих — как мост,
на нём стоит Эс, всерьёз,
с глазами, полными слёз,
с душою, полною звёзд.
«а что в нём такого, ну?» —
ты спросишь меня про Эс.
а я лишь смолчу, вздохну…
«поэтов и поэтесс
ну слишком уж развелось.
занялись бы делом, что ль!».
а как объяснить, что з а ж г л о с ь?
что знает про ж и з н ь и б о л ь,
что в нём есть любовь и звон,
и редкий талант — г о р е т ь,
и г о л о с, которым он
душе не даёт умереть.
22.06.2022