два огонька: один из них не твой
постой, но что-то же над глубиной
мелькает?
река не просто ждёт, когда ты канешь:
кипит мальками, гонится и салит
и свет ворует
он теперь русалий, струится
в пальцах и не греет рук.
ночной пройдоха тут, он не скрывался -
свет краденый, но ты б не обеднел.
всего-то дел, и кабы разобраться
в подводной впадине у рыб
и топляков и мавок и пиявок
и не было, и нету огоньков.
а мёртвый свет реки,
улыбчив, пузырьков, он только
на тонкой топкой грани,
на странном
разрезе между этим и другим,
бездонным небом и такой же смертью,
и никому определённо мы не светим
и не принадлежим