Н.Ф.
Известно:
в начале всех видов искусств
лежит, несомненно, любовь…
А у меня -
патология чувств:
слова не рифмуются вновь!
И вроде бы
летние ночи тихи,
и не завис старый «комп»…
Но не слагаются мысли
в стихи,
хотя есть талант и апломб!
А главное:
женщина есть у меня,
кому посвященья пишу,
в которых
клянусь ей не изменять,
и тут же прощенье прошу!
За то, что душою
не полон, а пуст,
когда умирает вдруг страсть…
Виною всему -
патология чувств,
сгубившая сердце напасть!
Болезнь куда злей
и страшней пандемий,
сгоняющих всех в карантин…
Лекарство одно там -
«зелёный друг змий»,
спаситель, когда ты один!
Прогоним
извечную русскую грусть:
споём и станцуем мы вновь…
А вдруг я пойму,
что главней нет искусств,
чем чувство с названьем «Любовь"?
P.S.
Булгакова
Библии свой пересказ
всегда
пред тобою раскрыт...
Не Мастер,
однако встречал я не раз
летящих в ночи
Маргарит!