Мы катим рядом, давим на педали.
Шоссе асфальтом блещет горячо.
А там, где лес отчёркивает дали,
мерцает церковь призрачной свечой.
Дыхание полей пьяно и густо.
Но спутник мой, рассеянный флейтист,
в плену бесплотных образов искусства
он холоден к соблазнам во плоти.
И вот, хотя всё думаю о лишнем,
по-бабьи о несбыточном скорбя,
когда, вернувшись, чай мы пьём под вишней,
я чувствую мелодией себя.