В быстрошелесте волн и племён,
Где мгновенья текут безоплатно,
Каждый полем-судьбой наделён:
Кто-то болен, а кто-то пленён
И уже не вернётся обратно.
Не волна — так война. От серпа
Опасаешься полного взмаха
(сенокоса на выдох снопа),
И душа обнажённо слепа
Под ножом первобытного страха.
Как жестоко! — годами расти
На мякине невызревшей сути,
Чтобы к сроку зерно обрести —
И поникнуть в тяжёлой горсти,
Истребляющей стебли и судьбы.