Закрутив как гайки полгалактик, забывая, может быть, Исток,
Мы цепляем световые скалы, прорастая Время словно мох...
И, в сполохах, миллиардно звездных,
Под Вершиной, что скользит во тьму,
Мы сжимаем, точно обереги, артефактов старую ладью...
В коридорах исполинских Башен,
неземных, не ведая причин,
Мы лишь дети той далёкой Братты,
Что душа прикована как дым...
В завитках сиреневого Солнца, меж туманов, что стелятся в луг:
Мы, - владельцы стиходуш высоких,
Что вращают розоватых лунк...