Лёг туман на улицы весенние,
Закрывая в сумраке рассвет.
И спешит куда-то призрак Гения
Из далёких и прекрасных лет.
Без труда порхает по проталинам,
По-кошачьи мягкие шаги,
Элегантный, жилистый, приталенный,
Лишь насквозь промокли сапоги.
Ветер чёрный плащ вздымает крыльями,
Хочет сдуть цилиндр с головы...
Не видать лица, - его забыли мы...
Да и вряд-ли помнили, увы.
А рука, что держит зонтик-тросточку,
Вздрагивает чуть, баланс держа,
И порой в грудном кармане розочку
Трогает: "Не выпала? Свежа?"
Губы ветра зябкого весеннего
Гению по-своему шепнут:
"Поспешайте, мистер Привидение, -
До рассвета несколько минут!"
И летит фантом безлюдной улицей
Между серых заспанных домов,
Чтоб вселиться в маленькую умницу,
И взрастить ярчайший из умов.