Не многие слышат как шепчет природа
И что говорит в летний зной или дождь,
И как принимает лучи небосвода,
В грозу или стужу, на веточках дрожь.
И буйные травы, цветы расписные
Нас манят и шепчут прохожим: взгляни.
А осенью листья безумно цветные,
Всегда украшают нам тёплые дни.
Но кто понимает язык первозданный
Горы; или дерева, моря, реки?
О чём воет ветер – шалун окаянный
И как пробиваются к свету ростки?.
Для многих и многих природа загадка,
Но это не так, вся природа с душой.
Поэт же, рождённый с небесным задатком,
Он словно ребёнок, но только большой.
И радость он слышит природы, и горе,
И с ней говорит на её языке.
Его понимает и море, и горы,
Ручей урождённый в песчаном ярке…
Так кто же поэт? Он посланник небесный.
Он слышит дыхание, голос земли.
И что впереди, нам совсем неизвестно,
Ему же открыты все тайны вдали.
***