Дуют ветры в спину с Днепра-реки.
Прут на Украину полки, полки.
В кресле у камина сидит один
в маленькой гостиной А.В.Турбин.
Турбину привиделся страшный сон
всё в крови: и Винница, и Херсон.
Белые акации – где их цвет?
Цвет их в эмиграции – был и нет.
Генерал Чарнота пробрался в сон –
бравый и горластый с тесьмой кальсон
возле ног обтрёпанной бахромой.
«К чёрту всё! Щенок! Я иду домой!
Плиты. Вязь кириллицы. Полдень. Зной.
И Херсон, и Винница не со мной" -
Стук трёхперстьем в плечи, живот и лоб.
«Мне приснился здесь, на столе, мой гроб».
А по небу смятому среди звёзд
на кресте распятый летит Христос.
Будут же потоки воды горьки.
Кровь течёт из тонкой его руки.
Атаман Чарнота в траву прилёг.
Скошенные травы сгребают в стог.
Словно холм могильный курган встаёт.
"А ведь мы любили, как вы, её.
Проливали кровь за её поля.
Отреклась, отринула нас земля…"
Замолчи, Чарнота, ты пьян, ты мёртв.
С птичьего полёта земля – платком.
Пчёлы собирают с душицы мёд.
И никто не знает, что там потом.
Пьеса-то другая, да стиль один.
И изнемогает А.В.Турбин.
Виноватых нет, как и правых нет.
С веток осыпается белый цвет.
Время перемелет муку в муку.
Кукушка отмерит свои «ку-ку».
Не твоя забота, когда тебе жить.
Генерал Чарнота недвижно лежит.
А по небу смятому среди звёзд
на кресте распятый летит Христос,
путь его отмечен в небе голубом.
И ничто не вечно под его крылом.