Уходят мгновенья большими шагами…
Пять лет промелькнули, как будто неделя.
А я всё хожу по июню кругами,
Всё выход ищу из земного борделя.
А выхода нет: На всё воля Господня!
Рискуй, сколько хочешь, но вылезть из кожи,
Без воли Его,* ни вчера, ни сегодня
Никто не сумел, да и завтра не сможет!
Пять лет без тебя, мой любимый сыночек,
Прошли, как в тумане… без жизни, без света:
Весь мир окружающий сжался в комочек
И смотрит твоими глазами с портрета
В меня, словно в омут глубокой печали…
«Прости меня, сын!» – Я прошу, Христа ради,
(Тебя мои слёзы всегда огорчали)
Что душу твою полощу в водопаде
Безудержных слёз, не даю ей покоя…
Но, не целовавшим родного ребёнка
В гробу – не представить, что это такое!
Как громко пульсирует кровь в перепонках,
На вдохе взрываясь под левой лопаткой...
Как мозг наотрез отвергает реальность,
Вцепившись в гипотезу мёртвою хваткой,
Что это ошибка, абсурд, театральность…
Что всё это сон! Наваждение! Шутка!
Случайность, нелепость, да всё, что угодно;
Деменция с полной потерей рассудка…
И всё поправимо, и не безысходно!
Обман в это время – всех истин дороже,
Но он, как в пустыне мираж, скоротечен.
Момент – всё исправить – уже не возможен:
Контрвыстрел судьбы, как всегда безупречен!
Я выжила в этом безумном кошмаре!
Как сталь закалилась и стала сильнее…
Зачем, сын?! Любовью ты был мне подарен
На счастье, чтоб сделать уход твой больнее?
Играет без правил судьба – озорница:
Людьми, как игрушками, вертит и крутит…
Уйти в тридцать восемь, как с этим смириться?!
Ведь ты ещё жизни не видел по сути!
Родных не терял – дорогих, самых нужных…
Ни в чём не нуждался в лихих девяностых…
Ушёл, не простившись, что может быть хуже?
Сегодня тебя окружают погосты...
А те, кто с тобою быть рядом хотели,
Любили, нуждались в поддержке, в советах,
Вдруг так неоправданно осиротели…
И сколько ещё мне таких пятилеток
Прожить предстоит – прозябать, если честно,
В разлуке с тобою, родной мой сыночек,
Лишь Господу Богу об этом известно,
И сколько бессонных, томительных ночек
Ещё впереди? Жизнь – вопрос на вопросе…
Твой сын повзрослел, я старею – конечно!..
А ты, как ушёл молодым, в тридцать восемь,
Ранимым, внимательным, добрым, сердечным…
Таким и останешься в сердце навечно,
И в строчках стихов запоздалых, и в прозе,
Хранимых в душе, как в котомке заплечной…
___________________________________________________________
* – «Не пять ли малых птиц продаются за два ассария? И ни одна из них не забыта у Бога. А у вас даже и волосы на голове все сосчитаны!» Евангелие от Луки 12:6,7:
Фотография взята из свободного доступа всемирной сети ИНТЕРНЕТ. Спасибо автору. (Если будут возражения - удалю)