Мне сорок пять, и каждый новый год
Приносит новый опыт и заботы,
А кто-то из Афгана не придёт,
Остался на земле чеченской кто-то...
Года мои богатство и итог,
Мой прадед был убит едва за тридцать,
Война веками косит пацанов,
Спят вечным сном, и что теперь им снится?
Им снимся мы - потомки, рябь реки,
Зелёный луг и детский смех звенящий,
И то, как ввысь взмывают мотыльки,
И воздух, тёплый, летний, настоящий,
Наполнен ароматом трав степных,
Который им во сне вдохнуть отныне...
Вся жизнь моя - их дар и жертва их,
Мои года - богатство и святыня.
И я живу, вдыхая каждый миг,
Смакуя, наслаждаясь, проживая.
Детей своих стократ люблю - за них,
За тех, кто нас хранит и наблюдает.
Стихи пишу, любима и люблю,
И каждый год приветствую, ликуя!
За тех, кто отдал кровь и жизнь свою,
За тех, кто оплатил мне жизнь земную...