* * *
Весеннего дождя унылый метроном
с утра не умолкал, и пешеход рисковый
по лужам поспешал, там, за пустым окном,
на подвиг, на любовь, на чёрт-те что готовый.
Так эта шла война, как будто не всерьёз,
как если бы салют — цветной и безобидный.
Но комкала вдова, намокшую от слёз,
тряпицу — человек
лежал без ног,
убитый.