Сыпется с неба дождь из стихов, даже не мыслится, сколько из там,
Ими исписаны горы листов, и всё же не все разбрелись по местам.
Часто дивишься, откуда берутся такие кульбиты из собранных слов,
И мысли слетаются, сетью плетутся, по смыслам слагаясь от самых основ.
Они за бумагу цепляются крепко, как-будто то бы кто-то стоит над душой,
Копируя образ, как делают слепок, с любого события, со встречи любой.
По времени страшно становится даже, какой шестерёнкой доверено быть.
Кто там за спиною? Ведь он там на страже,
нельзя расслабляться и слово забыть.
А вдруг не доделал, неправильно понял, ведь это, должно быть, вменится в вину,
Как день, так и миг, каждый что-то да стоил, поди разберись, дай оценку одну.
Куда отступить, попросив передышку, коль строки рядами в атаку идут,
Снимайте перчатки, бросайте манишку, компьютер и ручку - и словно бы в пруд.
Потом разберутся пусть те, кому надо,
что так, что не так, да ещё почему,
Пасётся в блокноте чернильное стадо, свободно и вольно на строчках ему.