Строка за строкою, держу пожелтевшие письма,
В них часть моей жизни и многим за сорок уже,
Живут своей жизнью, из века ушедшего, мысли
Простыми словами написано там о душе.
Они, словно поезд надежд, из двадцатого века,
В них то, как мы жили и как собираемся жить,
Там образ и свет дорогого тебе человека,
Там с прошлым, что в памяти сердца, надёжная нить.
Куда б ни бросала судьба, эти письма со мною,
Без них, как без добрый картин, опустеет мой дом,
Уходят печали ушедшего дня и порою,
читая те письма, живу в измереньи другом.