Ходил писал стихи, ждал чудо, чуда – нет.
Ломаются пути, должно быть всё иначе, лишь ты и человек
И сложены в ряды две ножки, голова, цветы,
Однако ищешь ты ещё, цветные сны.
А силы сложены под рёбрами, под могильной плитой,
В ножнах пусто, в костяной коробке свист и зной.
Следующий шаг хорошо, если наощупь, но чаще наобум.
В темноте без света сигарет и бликов дум.
Пшеница полями погнила и стала сильней.
Тревога тупая, как боль, вцепилась в нутро.
И пробуждается море, и просыпается сон в своём сне,
Лимбы, спирали, круги в несмолкаемой тишине.
© Дмитрий Лебовски.
27 мая 2022, 11:56