И вновь грустит душа поэта,
Он выпил рюмку не одну.
Написано им сто сонетов,
Не спится, подошел к окну.
Одна лишь мысль его терзает,
Что не оценят никогда
Его талант, он твердо знает,
Что не увидят свет тома.
Попсу писать, конечно, можно.
Но хочет классиком он быть.
О, как же можно так безбожно
Себя терзать и снова пить?
Он заливает водкой горе,
Поэту восемнадцать лет.
Он сам с собою стал вдруг в ссоре,
Такой несчастный, спору нет.
И вновь грустит душа поэта,
Он выпил рюмку не одну.
Потом навеки канет в Лету
И классиком не стать ему.