Лишь только задуют свирепые ветры,
И дружно повяжут шарфы города,
В холодное небо взмывают пакеты
И стаей летят неизвестно куда.
Печальна судьба перелётных пакетов!
Она не случайно волнует поэтов:
Пакет не поёт, как поёт соловей,
Гнезда не совьёт меж древесных ветвей,
Не выведет деток, пакетиков малых –
Утонет в реке, изорвётся на скалах,
Он в жерле вулкана бесславно сгорит,
И в море бездонном сожрёт его кит.
А всё потому, что беспечные руки
Швырнули его, обрекая на муки…
Смотрите – над нами пакет пролетает.
Бедняжка, должно быть, отбился от стаи.
А всё ведь могло бы сложиться не так,
Когда б ему встретился мусорный бак,
Удобный и тёплый, с надёжною крышкой,
Куда не пролезет ни кошка, ни мышка,
Где мог бы он жить до скончания дней
С консервною банкой, подругой своей.
О, запах помойки! О, шорох крысиный!
О, сладость объедков! О, выхлоп машины!
О, дом, милый дом…