Гуляет ветер
По полям безумно ровным,
Бросает ветер
Ввысь увядшие цветы.
Невольный странник,
Как любой другой бездомный,
Но не лишённый
Благородной красоты.
Он знает то,
Во что мы мало верим.
Он верит в то,
О чем не нужно знать.
Он, может, якорь бросить
Где-нибудь хотел бы,
Но жизнь его
И смерть его — летать.
Он смотрит с высока
На мир покрытый злобой,
Он думает о том,
Как посильнее взмыть.
И жизнь его легка,
Наполнена свободой,
И главное, наверное,
В той жизни просто быть.
А мы не понимаем
Того, что говорит он.
А мы не понимаем
Того, что он поет.
Посланником небес
Владенья облетит он
И снова в чашу неба
С собою позовёт.
10-13 июля 2002 г.