Ни креста на тебе, ни лунницы, ни звезды -
никаких оберегов от сссуки... пардон, судьбы.
Шрам под левой лопаткой - сомнительный сувенир
из какой-то там жизни...
Кого ты тогда любил?
Доверялся кому...
в чьих объятиях засыпал...
и кому сам /дурак/, искушая, вручил кинжал?..
Не горит.
Не болит - на погоду, на грусть-тоску.
Просто ты ухмыляешься бешено на ветру
и, срывая подсохшие корочки с жадных губ,
говоришь:
- Я был молод... - молчишь: "несусветно глуп", -
нёс отменную чушь и паршиво писал стихи...
А теперь? - Я не верю в прощение и грехи.
Эта старая сказка - как пламя для мотыльков.
Я всегда с ними честен и... след от моих клыков
остаётся на коже, ну, максимум дней на пять.
Ни креста.
Ни звезды.
И: "Не надо меня спасать" -
стилизованной вязью набито поверх ключиц.
Что гадать: я б остался нежнейшим из всех денниц...
или сущность квазара - темнеть, искушая свет?..
Курим...
зная, что ты
предпочёл бы
не знать ответ.