Мир чёрных пиджаков, распущенных волос,
мир дыма и неловких расставаний.
Вчера тебя так жарко целовали,
сегодня ты под грифом «не всерьёз».
Мир писем, адресат которых — стол.
Куда ещё писать в такое время?
Не потому что «я тебе не верю»,
а потому, что «как лечить ту боль»?
Мир птиц, поющих ночью под окном,
которым лето — повод петь без пауз,
пока я торопливо обуваюсь,
чтобы уйти, боясь неловких пауз,
в такси забыться беспокойным сном.
Мир сказок, в коих говорящий волк
из леса принесёт живой водицы —
чтоб до рассвета ей успеть умыться
и сделать оживляющий глоток.
Мир отражений — в окнах и в себе,
богов, что пьют (как смертные) без меры,
мир райских запахов со шлейфом адской серы
и облаков, белей, чем горный снег.
14.06.2022