У каждого места есть запах и вкус,
И гамма звучаний, и памяти груз.
Но вдруг возникают такие места,
Где нет ни черта, но царит суета.
Там память убита, а, может, ушла:
Остались разруха, беда и зола.
Кружат симулякры разрушенных душ,
Которые ищут какой-нибудь куш.
Деревья лимонов летят в небесах,
И яблони плачут в разрытых садах.
И детские очи убитых солдат
На ими убитую землю глядят.
Когда устремлённые к небу дрозды
Воскресшую землю спасут от беды?