Который век учусь быть человеком:
себя скоблю, шлифую день за днём...
Напрасно всё! Гордыня громким эхом
смеётся надо мной в труде моём.
Который год воюю с дерзким эго,
но бой неравен, что тут говорить...
Давно в висках узоры цвета снега,
а враг не пал... Но мне ль его винить?
Который день ищу в душе ответы,
Но тишь вокруг: моя душа молчит…
Ведь чувства, сплошь в сомнения одеты,
и чёрствости на сердце мощный щит.
В который раз об этом вспоминаю,
и, каясь, на груди рисую крест;
и с тихой скорбью в тайне уповаю,
что Небу это всё не надоест.
30.07.2021
© Руслан ПИВОВАРОВ