А ведь каждый из нас - художник,
Жизнь ведь наша с тобой - картина.
Краски в душу вливай осторожно.
Это сущность твоя, не витрина.
Все продажное на прилавке.
Чье оно, разберется время.
Скрыта сущность, а там заставки.
Это холст не твоих стремлений.
Видишь, ушлый рисует предков.
Только краски, увы, гнилые.
Да и где их найти те расцветки,
Коль палитры давно чужие.
Там от русского -только буквы,
Да и те, как они двуличны.
Присмотрись, тут на сценах куклы.
Как создатели их...Циничны.
Чей там замысел льют в воронку?
На часах изнывают стрелки.
Видишь дырку, а в ней потомки,
Как разменные грОши в сделке...