Осенний парк- ну сколько строчек,
сколько эпитетов и слов,
и многоточия и прочерк,
сколь восклицательных значков.
Поэт трудился над тетрадкой,
писал волнительно пером,
как он прогуливался в парке,
то на заре, то вечерком.
И все ему бродяге мало-
как скуден слог его письма
ему казалось, восклицал он:
"О, Осень, ты лишь для холста".
Но в этот час- скажу украдкой,
художник кистями писал,
мольберт он сравнивал с тетрадкой,
и тоже краски порицал.
Ему казалось, что словами
полнее выразить он мог,
ну а поэт шурша листами
их комкал и нещадно жег.
Поэт с художником сроднились,
златым любуясь миражом,
они то спорили, мирились,
ломали кисточки с пером.
А осень только усмехалась-
вам не дано ее понять,
и слов пожалуй будет мало,
и краски вдруг начнут линять.