Призрак Эвтерпы
Л. М.
Бутонов новых не рождает,
Цветка ж сухие лепестки,
Играя, ветер обрывает.
И чудится, то мотыльки
Бесплотной радостною стаей
Моей касаются руки.
Мелькнет обманное мгновенье,
На мир я пристальней взгляну.
Рассеяв прелесть наважденья,
Над розой мертвой воздохну.
10.06.22