всё реже читаю поэтов в кого ни заглянешь
там строки заправлены в мрамор и в бархат и в глянец
слова прямо с неба летят к ним как пчёлы в повидло
и мысли столь ярки что мне за свои сразу стыдно
зачем я не выбрал другое из поприщь попроще
вот стал бы священником скажем молился б на мощи
ходил бы с кадилом трапезничал квасом с барашком
грехи отпускал дуракам улыбался монашкам
читал по ночам жития без особых успехов
а может я стал бы врачом терапевтом как чехов
всё знал о подагре молочнице язве бронхите
водил стетоскопом дышите сопел не дышите
глядел бы в пенсне на обрюзгшие талии цепко
строчил бы каракули бегло и важно в рецептах
и ревность к коллегам наверно простая была б лишь
что чьё-то поменьше из наших невидимых кладбищь
кого ни возьми и насколько бы список ни долог
портье космонавт трубочист сутенёр орнитолог
последнего взять из актёришек хоть оборванца
плевать мне на мрамор тогда и отсутствие глянца
я делал бы дело как мог безупречно и сухо
и бреясь тайком любовался собою но сука
намылив щетину я в зеркало лишь усмехаюсь
как бритвой тупой раздвигаю лишь мраморный хаос