Из городских оков
В самом разгаре лета
Вырваться в сень лесов,
В поле пшеницы мне бы.
Словно морской простор –
Ширь необъятной нивы.
Птиц голосистых хор
Страстным звучит призывом,
К небу подняв глаза,
Слушать июля звуки.
Где-то гремит гроза –
Тучи рождают в муках
Ливня большой поток,
Чтоб напоить посевы.
Будут нежней потом
Ветра в лугах напевы.
С бурным теченьем вод
Прочь уплывут невзгоды.
Сладок, как свежий мёд,
Мир, где царит свобода.