С подругами гулял
по Театральной.
Как говорится – почему бы нет?!
Вообще-то я поэт
слегка нахальный.
Но женщинам я нравлюсь.
Как поэт.
Стихами заливаюсь я,
Но, знаете –
так, между нами –
Поэта, как и соловья,
Не накормить его стихами!
Есть ресторанчик
под кремлёвскою стеною –
Сверкает блеском
окон и витрин.
Но у него название такое…!
А?!
«РЁБЕРНАЯ»!!! Во! № 1!
Заходим.
Стол свободный есть.
И плюхаемся горделиво
Среди любителей поесть,
Любителей вина и пива!
Салат и рёбрышки несут –
Чтоб без закуски
не скучали.
Копчёным пахнет!
Все жуют.
А что это мы замолчали?!
Я, выпив, стал стихи читать –
Успех!
Вся публика смеётся!
Но вот слегка пофлиртовать –
Не очень как-то удаётся…?
Подруги – самый сок и цвет!
(Не надо ухмыляться всуе!)
Я их интересую, как поэт.
А как мужчина – не интересую?
Одна спросила, свой омлет
Отодвигая осторожно:
– А сколько Вам, поэту, лет?
Поинтересоваться можно?
Не торможу! Не стопорю.
Стою с наполненным фужером:
– Лет восемнадцать – говорю –
С тех пор,
как стал пенсионером!
И продолжаю выступать,
И приосаниваюсь гордо!
А мне подруги:
– Лучше сядь!
Ты на ногах стоишь нетвёрдо!
Да… корм не в этого коня.
Мой возраст
быстро раскусили.
Что ж, дамы!
Выпьем за меня!
Закусим рёбрами на гриле!
У самого уже давно
повсюду рёбра выпирают!
Хохочут дамы, пьют вино,
Свиные рёбрышки глодают.
Пусть годы плешь мою проели –
Всё ерунда.
Всё дребедень!
Я молод!
Страсти закипели.
Трухлявый пень
в апрельский день!
Собою подперев, подружки
Ведут поэта до метро.
Обглоданные рёбра, кружки…
– За милых дам!!!
И бес в ребро.