«Слушай,
ты — моя ветряная мельница.
Слышишь,
я устала с тобой сражаться.
В мире, где всё фигово — и не изменится…»
© Дарёна Хэйл
• • •
У истока ручья — край оврага и рыхлый песчаник.
Там, под шёпоты струй, лечь на спину,
не думать,
не чаять,
сосчитать облака и хвоинки на лапе сосновой…
Пусть придёт пустота,
пусть не крутятся
снова
и снова
в голове — будто крылья кривых ветряных механизмов —
живодёры-слова.
Жерновами увесистых мыслей
перемолоты в пыль и рассыпаны на подоконник,
сквознякам на потеху, незрелые зёрна покоя.
Из замеса вины на дрожжах оголтелых бессонниц,
с добавлением перечной боли
и йодистой соли,
запасённой в ночных посиделках у кромки прибоя,
с чайной ложкой сомнений — осеннего пряного сбора —
выйдет хлеб.
Накорми
безнадёгу,
неверу,
остуду:
пусть, насытившись, дремлют — и в дрёме о нас позабудут,
опускаясь на дно, потекут от истока до устья.
Лёд ушедшей зимы поломается, радуя хрустом…
У истока ручья отдохну.
Ничего не случится —
только жёлтый цветок водяной
прорастёт
под ключицей.