Моим стихам, как пыли из кармана
Недостаёт звучания и света,
Моим стихам, родившимся так рано,
Когда ещё я не рвалась в поэты.
Моим стихам, что яростно всплакнули
На парапете дней вчерашних тусклых.
Моим словам, что песню затянули
О не существенности чистого искусства.
Моим ночам, что падают листами
Исписанными вкривь и вкось частенько,
Гореть ещё плотинами, мостами
Пока в руках плетётся жизни фенька.
Пока жужжат над ухом постоянно
Все скопом перемешанные смыслы.
Пока вплывают в голову туманы
И пыль дороги вьётся коромыслом.
Моим стихам пока лежит дорога,
Бумага примет этот странный дар.
Сопротивляясь жизни понемногу,
Поддерживаю будничный пожар.