Мечты созрели. Где корзинки?
Готовы? Вот же, собирай!
Поют метели: "Счастье - зыбко,
И вовсе не возможен рай".
Не рвут плодов тех. Сочность, спелость
Усладой не коснётся уст.
Вы отреклись? Вам не хотелось
Познать? Считали - цвет тот пуст?
А щедрый август грянул - в марте,
Но нежеланным гостем сник.
Нелестный статус - и на старте.
Родился - а уже старик.
Не время! Значит, не оценят,
Не пустят даже на порог,
Решать задачи откровений
Не станут - не пришёл им срок.
Служа - зиме, не веря - югу,
Не примут дар метаморфоз...
Плоды укроет нежно вьюга -
В снегах отторгнутых тех грёз.
07.06.2022