Книги читать и не спать ночами.
Руки раскинув, лежать часами.
Там за плечами
Есть тьма печали,
Лёгкими прядями,
Голосами.
За бесконечным моим упрёком,
Злым, упоительно-горьким роком
Ошеломительно тихий рокот,
Жалит, как будто высоким током.
Строки беспомощно-бесполезны...
Словно в минуты своей болезни,
В новую книгу, как будто в бездну,
Брошусь, и может быть, не исчезну?
Тьма обаятельна и прекрасна.
Жертва уступчива и... напрасна.
Воет мучитель, вгоняет в краску,
Но убеждает: здесь безопасно.
Будто пылает он синим жаром,
Делится редким и диким даром.
Утром прозрачным, пугливым паром
Он растворится в тени бульваров.
Только сейчас, всю боль проживая,
Я бессердечно раны вскрываю,
Мучаюсь - трепетная, живая -
Мир этот заново познавая.
Зверь одичалый носом уткнулся -
Вздрогнула я,
И он встрепенулся.
Ключик истории повернулся,
Спящий очнулся,
Мой круг замкнулся.
Бережно в руки беру пропажу:
Сердце - мое ли? Не знаю даже.
В темной пыли и смолистой саже:
Станет оно когда-нибудь краше?..