В метельном сумраке пустого сквера
Ты одинок, Поэт. Прими поклон.
Не утомил тебя скрипучий клён
И вихрей снежных странные манеры?
Уныло здесь. Минуточку-другую
Позволь, с тобою рядом помолчу.
Приникни камнем к тёплому плечу,
Возьми тепла. А что ещё могу я…
Стесняют душу холодом века мне,
И воли мне природа не дала,
Чтоб скинуть снег с высокого чела –
Ты так велик и в вечности, и в камне!
Ты молод здесь, хотя тебе за двести.
Я старше, но до ста мне жить да жить.
И я живу… Достойно ли - скажи?
Кем был бы Пушкин здесь, на нашем месте?
Прости, и я пишу. Всё та же страсть
Во мне таится и тревожно дышит…
Благослови, коль в тишине услышишь
Дерзнувшего к величию припасть.
Здесь каждый с детства Пушкиным гордец,
Здесь образ твой живой, звучащий, зрячий, -
Благослови же трепетность сердец,
Коснувшихся души твоей горячей!
И каждый день, Поэт, во все века,
Являясь перед самым светлым Ликом,
Молись за чистый голос языка,
Вместившего в себя твою великость.