В полемике нашей нет правильных фраз
Лишь тени, которые ищут друг друга.
И в наших словах слишком мало от нас,
Поэтому ходим по вечному кругу.
Оставить заплату на сердце спешишь,
А может читаешь сейчас мои строки?
На кухне далёкой вот так же сидишь:
Как я в этот час, ты такой одинокий.
Прокравшийся эхом рассвета в горах
В мой утренний сон, посылай телеграммы,
Где каждое слово – ответ на весах
И дельный сюжет для задуманной драмы.
С балкона рассеяв ненужный контекст,
Не слов подожду, наконец, поцелуев.
Я чувствую твой ненадёжный протест.
С ним просто всё: тайно его дрессирую.
На плечи накинув чернильный бушлат,
Вон выскочил вечер - гуляка вчерашний.
В раскладе нет злых и таинственных карт
Такой он затем, чтобы назван был нашим.
На картах гадай, не гадай, странен путь.
Петляет дорога, бежит серпантином.
И веки смыкая, пытаясь уснуть,
Я снова спускаюсь в долину лавиной.
И камня на камне оставить нельзя
От прошлого, коим себя пропитали.
Выходишь под утро. Перрон и вокзал
Такие, какими их помнишь едва ли.
В полемике нашей нет правильных «да»,
Отсутствуют также дежурные фразы.
Пиши, я отвечу, конечно, всегда
Но вот не ручаюсь, что «в точку» и сразу.
6 июня