Не раз себя в часы сомнений
На строгий суд я приводил :
Ответь питомец вдохновений -
За что отчизну ты любил?
За что прекрасной и любимой
Страну жестокую назвал,
Где голос истины гонимой
Не раз на дыбе умирал?
Обнять гуманную Европу
Бесстрастным сердце ты не смог,
И участь сытого холопа
Тебе являлась между строк.
Быть может разум твой несчастный
Носил как злато на весах
Славянской крови зов неясный
И знак перунов в волосах?
А может детские забавы
Ты помнил с тёплою тоской,
Отцов воинственную славу
И голос матери родной?
Здесь меч Петра тревожил шведа,
И франк себя похоронил,
И всей Европы наши деды
Тевтонский усмирили пыл.
Изволь - в жестокую годину
Мы скифы, азиаты мы,
Где скипетр пал Екатерины
Там стали русские сыны.
Но видит Бог, души народа
В деяньях славных не узнать,
Как у младенческого рода
Судеб неявна благодать.
Но только гений благородный
Взойдет мусических искусств,
Тотчас заблещет дух народный,
Покинув плоть священных чувств.
Чудесный Пушкин, наш приятель,
К нему хочу я говорить -
Тебе судил благой Создатель
Отчизне голос подарить!
Природы сын и отраженье,
Её дыханию вторил ты,
И мимолётного виденья
Ловил заветные черты.
Любимец муз, ругатель света,
Как Солнце немлющей страны,
Ты сдвинул хладные планеты
Навстречу признакам весны.
Мы все научены Полтавой,
И Медный Всадник проскакал
По сердцу северной державы
На свой гранитный пьедестал.
Вы чли, наверное, Руслана,
Но всякий юный, кто любил,
Тот письма кроткие Татьяны,
В уме грустящем сохранил.
Крестил он галльскою водою
Лапифа русского язык,
И освящённою строкою
Поэту памятник воздвиг.
Отныне Русь заговорила
Своим могучим языком,
Всему, что в русском сердце мило,
Нашлись и слог, и рифма в нём.
И внял француз, и немец строгий,
Лукавый брит, поляк убогий -
Мир зачарованно внимал
Глаголам северной равнины,
На ней вставали исполины,
И русский дух на них витал...
Богов изменчивы веленья,
И вот уж век побеждены,
Мы пьём из чаши униженья,
И русский славы видим сны.
А в рабском виде Царь Небесный
Всё также ходит по селам,
И знаки истины воскресной
В молитвах тёплых дарит нам.
Сияют золотом сусальным
Головки низеньких церквей,
И в них беспечный, безначальный
Дух милой родины моей.
***
Пс: дата написания случайно совпала с ... Днём рождения Пушкина и днём русского языка. Бывает!