Я помню фото:
то была зима,
А он стоял, приняв смешную позу.
Поэт не умер,
Лишь сошёл с ума.
Или, возможно, перешёл на прозу...
Среди стволов сидит и пишет он,
Укутав в плед травы
больные ноги,
Как стон, перерождая в перезвон
Когда-то неоконченные слоги.
Он пишет (и слова его - хрусталь),
Переводя с родного на небесный,
И нежная оранжевая даль
Ему, как птица, отвечает песней.