Пиит, наивный мой писака,
Творец агиток и баллад,
Солгал тебе старик Булгаков,
Что рукописи не горят.
И пять пудов твоих творений,
В грядущем люди не прочтут,
Но не печалься скромный гений –
Не пропадёт твой скорбный труд.
Твои баллады и былины,
Когда ты канешь в синеву,
Зимой холодной у камина
Согреют бедную вдову.