ПУШКИН
На бархате в коробке пистолет,
И тусклый свет на мушке возле дула,
А рядом в двух шагах стоит поэт,
Избавившись от праздничного гула.
Подъезд, пролётка старая, тулуп,
Мужик-возница, едкий дух махорки,
Метельный день без солнца сер и скуп,
И в комнате притворенные створки
Стоит поэт, а вечер – беглый вор,
В который раз над ношей дня колдует,
Поэт один, судьбе наперекор,
А за окошком сиплый ветер дует.
Во сне приснится строчек акварель,
Ещё никем не узнанная даже
Но утром кровью брызнет снег. Дуэль,
Пропустит в рай его Господня стража