Ветер вдруг пришедший с юга,
Скинул крыши шапку глупой,
Это вижу я под лупой,
Дорисовывая вьюгу.
Расшелушивая мысли,
Я - художник очень пьяный,
Я малюю ураганы,
Своей радостною кистью.
Скажут разные и злые,
Ветер на листе не виден,
Этот взгляд весьма обиден,
Закричу я им-козлы Вы!
Скажут добрые скитальцы,
Те, кто от забот не плачут,-
Ураган бьет жизни мячик,
Пропуская мир сквозь пальцы.
Здесь не спорю, здесь согласен,
Вечно к счастию ненастья,
В его сильной, страшной пасти,
Намалюю наши страсти.
Подойдёшь и засмеешься,
И художника обнимешь,
Молча платье свое снимешь,
Ты страстям не поддаешься.
И останется ненужным,
Недоделованным делом,
Этот лист бумаги белой,
На котором вихри кружат.