Болят суставы к непогоде.
Неровно сердце биться стало.
Моей житухи пароходик
идёт к последнему причалу.
По берегам реки пейзажи
туманом выкрашены сизым.
На фоне их сгнивают баржи,
и я гниением пронизан.
В лицо мне дует ветер смерти
под мрачной крышей небосвода.
Рука моя штурвал не вертит,
не изменить курс парохода.
От пароходика все рыбы
как можно дальше отплывают.
Звон похоронный ржавой рынды
живое всё вокруг пугает.
Печально, тихо, одиноко
плывёт к причалу развалюха.
- Ты знаешь, он уж недалёко, -
мне шепчет палуба-старуха.
Вдруг из тумана солнца рожа
мне кажет зубы золотые.
И на душе светло и гоже,
суставы снова молодые.
- Рули ко мне, - зов слышу рожи.
Я, щурясь, солнцу улыбаюсь.
И я не стар, я стал моложе,
и к солнцу курс держать стараюсь!
И рында медною башкою
причал последний отдаляет.
И настроение плохое
от света солнца исчезает.