Лимона ломтик в чае чёрном,
Другой собою перекрыл,
Что отраженьем рядом плыл
И звался месяцем проворным.
Пройдоха, плут… ко мне забрался
В бокал он, видимо, тайком –
Вот, только, видел за окном,
Как он со звёздочкой шептался…
Такой же желтый…и фигурой
На брата южного похож –
Не отличишь. Хорош, хорош!
Жаль, что с расплывчатой структурой.
А мой-то, мой – лимон – задвинул
Пришельца «в угол» и молчок –
Ни с места, что крутой бычок…
Так тот «проворный» там и сгинул.
Целует ветер стёкла окон,
На сердце грусть, но это – жизнь…
Предметность губит миражи,
Как и мечты…порой – жестоко!