Я Ахмадулиной дышала,
Таланта суть постичь пыталась.
И Евтушенко обожала,
Но всё ж бескрылой оставалась.
Слова на месте и прекрасны.
И нет мучительности той,
С которой делишь ежечасно
Бездарности тупую боль.
Рукой поэта верховодит
Создатель сам, так тешит он
Себя, когда досуг проводит
В дворце немыслимом своём.
И так вертится мир подлунный.
Вновь зажигается свеча
В момент, когда утихнут струны,
А память сердца горяча.
В извечном круге мирозданья
Под пение капризных муз.
Писание, как наказанье,
Которое терять страшусь.
2 июня