Ты считаешь стены в своей квартире,
Но как дважды два, их всегда четыре.
Лишь застряв внутри, понимаешь точно,
Что кредит на жизнь не закрыть досрочно.
Что твой мир давно не цветной, а серый,
Что тебя ведет лишь слепая вера.
И пусть каждый день ты рисуешь цели,
Но упорно бьешь по чужим мишеням.
А в висках стучит бесконечным воем —
Ты скажи, Отец, я чего-то стою?
Он в ответ, смеясь: стоишь, Сын, вот только
Ты свое «чего» замени на «сколько».
Расшибись хоть в кровь, делай что угодно -
Просто быть тобой нихрена не модно.
Всем вокруг давно и предельно ясно:
Ты по сути есть лишь скелет и мясо.
Эта суета не имеет смысла,
Ведь в конце концов остаются числа,
Просто пара строк на безликих плитах
И клочок земли под куском гранита.
Как итог, не будет ни слов, ни даты...
Только день за днем ты бежишь куда-то,
На корпоратив, терапию в зуме,
Навсегда застряв в этом белом шуме.
А потом вдруг раз -
и ты уже умер.
30/05/22