В подушечках пальцев сердце
пульсирует, как крылышки мотылька:
– отлеталась, милая, в scherzo?
– да нет же, все еще влюблена.
И не то чтобы по инерции
всходят звезды, ладьей бороздит луна,
в перепаханном небе дверца
перепонками туч пригвождена.
Ветер, пахнущий свежей сиренью –
лепестки затерялись в моей копне,
а закатное марево-зелье
разливается медом, как в чайхане.
Майский дождь и арабские тени
вслед плетутся, как ниточки мулине,
город – сумрачный холст, на ступенях
гитарист тянет блюз слайдом Кинга. По мне
слишком шумно, муравчато, ушло,
обдаст жаром и лязгом в дребезжании тугом,
разговорами в летниках душных,
подмигнувшей гирляндой, автогудком.
Вот и Ты – ожидающий сальсу,
напевающий танго средь суеты,
улыбнись и уже не печалься,
этот жреческий трепет одной любви
непрестанно весну ведет к лету.
Вечер, точно на лапках кошачьих, забор
перелазит, виляя рассвету,
волооким любовникам как курсор.
Твой парфюм на изгибе шеи
да французское белое le bistrot,
первый гром шестистопным хореем,
ночника соляной свет и шум метро.
В изголовье бездонной нощи
за тавернами темными городов
есть ковчег под душистою толщей
венценосной сирени вдали голгоф –
терпко-пряное, медвяно-теплое,
с проступающим счастьем во взгляде, – слов
здесь не надобно, ибо любовная
вышина открывается островов.
22 мая 2022 года
* Ковчег любви (исп.)