Бьётся в венах тяжёлая ртуть,
как мечом камикадзе распо`рот,
сочиняет поэт что-нибудь
про цветы и про тех, кто был до`рог.
Под волнующих струн перебор,
рядовой стихотворного войска
разливает гремучий раствор
исключительно личного свойства.
Обжигающий горло раствор
принимает и очень доволен –
так поэт с незапамятных пор
лечит душу от грусти и боли.