Я живу на Печёрской улице,
дом напротив – старинный, каменный.
Декабрист, офицер и умница,
проживал здесь поручик Анненков.
Вечерами как будто слышится
скрип колёс экипажа зыбкого,
и хозяин, гляжу, спешит с крыльца –
к губернатору, может, вызвали.
А спина, как струна натянута:
хоть Сибирь не забыть, не вычеркнуть,
не сломили суды да тяготы
офицерскую стать и выправку.
Только биться с царями стоит ли,
воспылав о свободе мыслями?
Не напрасно костьми и стонами
по этапу дорога выстлана?
Проведя сквозь восторг и грозный вой,
жизнь рассудит – где вздор, где истина,
и отметит дощечкой бронзовой.
Не царёвой – людской амнистией.