Словно в тёмном лесу,
где не то что дороги,
полустертой тропы
невозможно сыскать,
я вхожу в полосу
бесконечной тревоги
в чьих глазницах пустых
вызревает тоска.
Вызревает тоска,
я мириться не смею,
но сбежать, иль прогнать,
хоть хочу, не могу,
не упавший пока,
я плутаю за нею
через ночи без сна,
через дни на бегу,
Беготня в суете,
да в рутине привычной,
что способна отвлечь,
да спасти, не спасёт.
Сила бед в простоте,
что извечно первична,
им перечь, не перечь,
всё ж берут в оборот…