Да, я хочу писать стихи,
Но в этом в одночасье обносился,
Как с торбой писаной носился,
Не знаю, за какие мне грехи
Слова слетают со строки,
Как листья в листопад...
Мы стали старики
И время не вернуть назад.
Мы, как осенняя листва,
С нас тоже опадает что-то,
Но все бредём туда, туда
И по дороге потерялся кто-то.